Los años de la ballena: Una ballena en el guadalquivir

sábado, 13 de junio de 2015

Una ballena en el guadalquivir

"Antes me has dicho que soy muy buen guía y tienes razón. ¿Y tú sabes por qué lo soy? Pues porque yo no tengo dos ojos, tengo muchos. Si hay una cosa que me duele especialmente es el hecho de no enterarme de los atractivos de mi tierra, y la mejor forma de conocerlos bien es a través de los turistas, así que mientras ellos miran, observan, se emocionan, se disgustan, disfrutan… me apodero de sus ojos y miro a través de ellos. Es muy fácil, observas detenidamente sus reacciones y ellos te transmiten sus vivencias, así, sin darse ni cuenta. Como cuando tú mirabas a través de tu cámara y yo te observaba..."
Curtis, en Los años de la ballena

Siempre es una delicia pasear por Sevilla, aunque quizás lo sea más desde que navega esta ballena literaria. Deambular por calles, plazas recónditas y barrios antiguos de cualquiera de nuestras ciudades resulta una forma de cacería, una especie de búsqueda de sensaciones tranquilas y afables, aunque a veces hay que hacer una criba entre tanta información, la mayoría destinada al turista ocasional para captar su atención, su tiempo y en definitiva, sus hurdores.

http://obrasocial.lacaixa.es/ambitos/exposiciones/genesis3_es.html

Estas fueron dos de las primeras imágenes que vi en esta ocasión. Sí, no me he vuelto majara, son de una exposición al aire libre junto a la Catedral de Sevilla. Fotografías de gran tamaño de Sebastião Salgado organizada por la Fundación La Caixa. Pincha en la imagen o en el enlace si deseas ver más.

No sólo dormían algunos indígenas del Amazonas en las hamacas de la fotografía.

Entre las atracciones callejeras suele haber de todo. En esta tierra estamos acostumbrados a ver flamenco, pero los turistas de otros lares se arremolinan frente a este tipo de atracciones, no me extraña, sobre todo cuando sucede como en este caso. Una verdadera artista.

Como os decía, atractivos y coloridos, como para no pararse.

La lírica tiene metáforas hermosas, aunque a veces hay que ponerles mucha imaginación, como a ese torito enamorao de la luna, al que se le volvieron sus patas abanicos de colores... animalito.

Callejones, callejuelas...

Y calles. Como ésta, una de las más comerciales de Sevilla, la calle Sierpe.

Donde como puede apreciarse en estos azulejos centenarios, se encuentran lugares citados por Cervantes en sus libros.

Y casualmente, orientado siempre por mis ojos curiosos como brújulas de mis ideas, encontré la firma de este conjunto de azulejos. Fca. J. Mensaque, Sevilla, y recordé las andanzas de Rubén en Los años de la ballena, cuando llega a la estación de ferrocarril de Jerez de la Frontera y, sorprendido de las características de la estación, se fija en cierta firma en las paredes de azulejos:

"Rubén no tenía prisa, se ensimismaba y disfrutaba de todo cuanto veía y oía, tanto que cuando salió de la estación a la plaza no ya quedaba taxi alguno. Durante la espera disfrutó de nuevo, esta vez con la fachada exterior bordada de azulejos.

Cerámica Artística
Mensaque Rodríguez y Cª S.A.
Sevilla (Triana)"

Los años de la ballena

Hay otro tipo de taxis más lúdicos en los alrededores de la catedral.

Y también hay bellas flores. Reconozco que antes de leer El suave olor de las magnolias, de mi amiga, paisana y compañera de letras Mª Carmen Orcero, no las distinguía. Ahora sí, y como suele suceder, el conocimiento hace que disfrutes más de lo que te rodea.

Por cierto, el próximo viernes día 19 de junio estaré presente en una mesa redonda y firma de libros en la Feria del Libro de San Fernando junto con Mª Carmen Orcero autora de El suave olor de las magnolias, Eduardo Formanti autor de Cuentos abandonados y Daniel Heredia autor de A los libros.

Si os apetece, allí nos vemos. Saludos.
Antonio Díaz

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Sinopsis

Rubén, joven reportero gráfico en paro, deambula con su cámara por Barcelona entre manifestaciones y calles grises en plena Transición. Tiene un encuentro fortuito con una anciana y alertado por su extraño comportamiento decide seguir sus pasos. Los acontecimientos que siguen a partir de ese encuentro le sumergen en la búsqueda de la mujer en un viaje iniciático por las calles de Jerez, San Fernando y Cádiz plagado de anécdotas y tropiezos. Marta, la huidiza anciana, decide narrar su historia grabándola en cintas y entregárselas anónimamente. Rubén descubre la azarosa huida de una mujer perseguida desde la Guerra Civil y sus sorprendentes consecuencias

El Congui

- ¿Una niña se cayó a este pozo?- Preguntó Jenny.

- Claro… ¿no lo sabían? Todo el mundo sabe lo de la niña del pozo. Fijarse: cuando se formó la que se formó porque la niña se cayó ahí dentro, Don Domingo se trajo a los buzos de la Marina. Mandó poner…

- ¿Don Domingo? -le interrumpió Matt con su pregunta.

- Sí, Don Domingo, el militar, el dueño de la casa hombre… Mandó poner unos focos la mar de grandes sobre el brocal con unos palos gordos, cruzados así como los de las casetas de los indios pero en grande, amarrados arriba, y de allí colgaron dos focos de barco apuntando hacia abajo, que ni podía la corriente de la casa con ellos de lo grande que eran. Era nada más que ponerlos y ¡traca! los plomillos de los fusores a tomar por culo, con perdón señora. Y Don Domingo:ponle unos pelos más gordos, y lo mismo ¡traca! Hasta que no quemó el contador no se dio por vencido de cabezón que era, que eso de que era cabezón lo sabía todo el mundo, vamos, que no es que yo me lo esté inventando. Entonces se trajeron un camión que daba luz por un cable gordo hasta la casa. Un generador. El camión en la puerta todo el día arrancado con un ruido que te volvías loco, así pudieron encender las dichosas luces. Cuando se metieron los buzos era ya de noche y daba miedo aquello, la luz entrando por esa boca estrecha… sí, sí, esa misma. El humo que soltaban los cristales de los focos… es que de lo que se calentaban las bombillas evaporaban hasta el relente, salía un humillo como de película de miedo o algo así y para colmo aquel hombre metido en ese traje, esa escafandra de bronce con ventanitas, esas botas de plomo… supongo que cuando entró tendría un canguelo que no veas.

¡Lo tuvo ahí dentro colgado yo qué sé el tiempo! Los de arriba en fila india con la cuerda acercándose y alejándose de la carrucha del pozo una y otra vez, y Don Domingo: ¡Un poco más arriba, y un poco más abajo…! Hasta que no le hizo mirar por todos los boquetes no paró. Cuando salió el buzo le explicó que había como boquetes hacia los lados, pero que por allí no se podía entrar, que eran muy chicos, y menos con todo el equipo que llevaban, que a lo mejor una niña chica cabía por allí, pero ellos no, desde luego que no. Don Domingo se llevó un rato sentado en una silla y con la cabeza así agachada con las manos tapándose la cara. Parecía que ya empezaba a asumirlo, pero cuando menos lo esperábamos cogió la silla y la destrozó contra el brocal. Aquí nadie movía ni un pelo. No se escuchaba nada más que el zumbido de las puñeteras luces y al fondo el run run del motor del camión. Parecía que ya estaba todo hecho y se iba a terminar de buscar pero nadie se atrevía a recoger, y eso que eran ya las tantas. De pronto cogió Don Domingo y salió por la puerta sin decir ni pío. Cuando volvió al rato se levantó todo el mundo de nuevo, porque ya había algunos hasta durmiendo en la escalera esa de la azotea. Pero no se lo van a creer, traía agarrado por el brazo al Congui, el del Zaporito. El chiquillo tendría unos trece o catorce años. Estaba renegrío de bañarse en los muros y siempre se estaba haciendo el chulillo, el más valiente. Cuando yo pasaba por el puente Zuazo lo veía en lo alto del pretil esperando a que alguno le diera una perra gorda. Luego se tiraba, buceaba hasta la escalerita de piedra y otra vez p´arriba. En el molino del Zaporito igual, con la de ratas que había por allí siempre. Esa noche se arrepintió de ser el chulillo de La Isla, seguro. Don Domingo le amarró una cuerda a la cintura y le dijo: ¡Venga, para abajo, tú mira bien por los boquetes, y si encuentras algo sales y me lo dices! Yo creo que todos pensamos que Don Domingo era un cabrón, con perdón señora, ¡imaginarse si el chiquillo se llega a encontrar allí abajo a la pobre criatura metida en un hueco!

El pobre Congui sentado en el filo del boquete, con los pies colgando p´adentro, con la cuerda mojada rodeándole esa cinturita canijilla y mirándonos a todos, como buscando a alguien que le salvara de aquella locura… y no se tiraba, ¡qué se iba a tirar ni ná!, hasta que Don Domingo le dio un rempujón y allá que fue el valiente. Cuando lo sacaron al rato, después de tenerlo mira aquí, ahora allí, entra otra vez…, el pobre tenía un temblique que no sé como no se murió. Tenía los labios como dos pistolines, abrió como pudo una mano, que tenía ya los dedos como los garbanzos remojados, y enseñó una pasada de encaje, una pasada chica como de niña, claro. Don Domingo le preguntó que dónde la había encontrado y El Congui hizo un gesto con las manos, así en redondo, no le salían ni las palabras al chiquillo. Todos supimos que se refería a una de esas galerías estrechas de los lados del pozo. A mí me tocó llevármelo en borricate hasta la cocina, que ni andar podía el pobre. La Jacinta, que no paró en ningún momento de llorar por lo bajini, lo tuvo toda la noche liado en una manta a base de caldito de puchero y buchitos de coñá.

Los años de la ballena

Antonio Díaz González