Los años de la ballena: Los años de la ballena y dos Leopoldos en el campo de Gibraltar

lunes, 15 de junio de 2015

Los años de la ballena y dos Leopoldos en el campo de Gibraltar

"Entonces fue cuando empezaron a fortificar el Campo de Gibraltar y para efectuar los trabajos trajeron varios batallones de prisioneros. Para escoltarlos, sacaron a unos pocos, yo fui uno y me mandaron al batallón Nº 35 y ahí corrimos todo el Campo de Gibraltar. Ya entonces empezaron a escasear toda clase de comestibles, así que estábamos a base de tagarninas y toda clase de forraje que había en el campo que cogíamos para comer. Los prisioneros no podían con su cuerpo y les daban un pico y una pala y a trabajar."

Estas palabras aparecen en Los años de la ballena en boca de Jacobo. Con ellas explica sus múltiples peripecias en la Guerra Civil, entre otras, su destino como soldado vigilando a un batallón de prisioneros que construían las defensas, bunkers, caminos, muros, etc. contra la posible invasión aliada en la supuesta toma de Gibraltar por parte de los aliados. Aquel destino le supuso la cárcel a Jacobo: no pudo soportar tanta maldad hacia los prisioneros republicanos y se le cruzaron los cables ante un sargento sanguinario.

Hace unos días tuve la suerte de disfrutar del acto de clausura del Club de Letras de la UCA en el que se homenajeó al poeta Leopoldo de Luís. Su amigo José Regueira se encargó de darnos a conocer su figura y algunos detalles interesantes de su vida. Entre las muchas anécdotas que nos contó, habló de la llegada de Leopoldo de Luís a la estación de Jimena. Llegó atado con alambre a otro prisionero junto con cientos de presos republicanos hacinados en vagones de ganado. Sentado en la estación y atado a su compañero, Leopoldo decidió llamar la atención de dos niñas que paseaban por aquel lugar por ver si les conseguían un poco de agua. Las niñas pidieron permiso a sus vigilantes, estos aceptaron y las dos chicas calmaron su sed. Años más tarde, aquellas dos adolescentes se convertirían en las esposas de los dos presos.

Lo curioso de este caso es que Jacobo, el personaje de la novela Los años de la ballena, está basado en un personaje real. Fue un soldado forzoso que sufrió los sucesos de Casas Viejas, que se vio forzado a huir de su pueblo por culpa de las persecuciones fascistas y que terminó recorriendo toda España en la Guerra Civil, unas veces como soldado y otras como preso. Aún guardo el carné de la CNT de Jacobo, en donde, curiosamente, no pone Jacobo, nombre ficticio de cara a la novela, sino su nombre real: Leopoldo. Sí, así es, dos Leopoldos distintos en situaciones antagónicas y localizados en el mismo tiempo y lugar. ¿Llegarían a cruzarse en alguna ocasión? Quien sabe, imaginación que no falte.

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Os recomiendo este artículo de El País sobre su relación con Umbral:

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Y para terminar, os dejo aquí una semblanza de Leopoldo de Luís escrita por su hermanastro Francisco Umbral:

“Leopoldo de Luis era de ojos pequeños y maliciosos, nariz grande, boca inexistente, rostro un poco rojizo, fácilmente alegrado, subido de color de la risa, y venía de sus oficinas de seguros lleno de versos, de cultura, de conversación, de chistes malos y poemas buenos. Escribía una poesía en la música de Miguel Hernández, hecha de humanidad y socialismo, con gran sentido de verso, gran ductilidad lírica y una melodía grata y honda, monótona y cierta, que daba gran calidad a todo o suyo”.

Antonio Díaz González

Los años de la ballena

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Sinopsis

Rubén, joven reportero gráfico en paro, deambula con su cámara por Barcelona entre manifestaciones y calles grises en plena Transición. Tiene un encuentro fortuito con una anciana y alertado por su extraño comportamiento decide seguir sus pasos. Los acontecimientos que siguen a partir de ese encuentro le sumergen en la búsqueda de la mujer en un viaje iniciático por las calles de Jerez, San Fernando y Cádiz plagado de anécdotas y tropiezos. Marta, la huidiza anciana, decide narrar su historia grabándola en cintas y entregárselas anónimamente. Rubén descubre la azarosa huida de una mujer perseguida desde la Guerra Civil y sus sorprendentes consecuencias

El Congui

- ¿Una niña se cayó a este pozo?- Preguntó Jenny.

- Claro… ¿no lo sabían? Todo el mundo sabe lo de la niña del pozo. Fijarse: cuando se formó la que se formó porque la niña se cayó ahí dentro, Don Domingo se trajo a los buzos de la Marina. Mandó poner…

- ¿Don Domingo? -le interrumpió Matt con su pregunta.

- Sí, Don Domingo, el militar, el dueño de la casa hombre… Mandó poner unos focos la mar de grandes sobre el brocal con unos palos gordos, cruzados así como los de las casetas de los indios pero en grande, amarrados arriba, y de allí colgaron dos focos de barco apuntando hacia abajo, que ni podía la corriente de la casa con ellos de lo grande que eran. Era nada más que ponerlos y ¡traca! los plomillos de los fusores a tomar por culo, con perdón señora. Y Don Domingo:ponle unos pelos más gordos, y lo mismo ¡traca! Hasta que no quemó el contador no se dio por vencido de cabezón que era, que eso de que era cabezón lo sabía todo el mundo, vamos, que no es que yo me lo esté inventando. Entonces se trajeron un camión que daba luz por un cable gordo hasta la casa. Un generador. El camión en la puerta todo el día arrancado con un ruido que te volvías loco, así pudieron encender las dichosas luces. Cuando se metieron los buzos era ya de noche y daba miedo aquello, la luz entrando por esa boca estrecha… sí, sí, esa misma. El humo que soltaban los cristales de los focos… es que de lo que se calentaban las bombillas evaporaban hasta el relente, salía un humillo como de película de miedo o algo así y para colmo aquel hombre metido en ese traje, esa escafandra de bronce con ventanitas, esas botas de plomo… supongo que cuando entró tendría un canguelo que no veas.

¡Lo tuvo ahí dentro colgado yo qué sé el tiempo! Los de arriba en fila india con la cuerda acercándose y alejándose de la carrucha del pozo una y otra vez, y Don Domingo: ¡Un poco más arriba, y un poco más abajo…! Hasta que no le hizo mirar por todos los boquetes no paró. Cuando salió el buzo le explicó que había como boquetes hacia los lados, pero que por allí no se podía entrar, que eran muy chicos, y menos con todo el equipo que llevaban, que a lo mejor una niña chica cabía por allí, pero ellos no, desde luego que no. Don Domingo se llevó un rato sentado en una silla y con la cabeza así agachada con las manos tapándose la cara. Parecía que ya empezaba a asumirlo, pero cuando menos lo esperábamos cogió la silla y la destrozó contra el brocal. Aquí nadie movía ni un pelo. No se escuchaba nada más que el zumbido de las puñeteras luces y al fondo el run run del motor del camión. Parecía que ya estaba todo hecho y se iba a terminar de buscar pero nadie se atrevía a recoger, y eso que eran ya las tantas. De pronto cogió Don Domingo y salió por la puerta sin decir ni pío. Cuando volvió al rato se levantó todo el mundo de nuevo, porque ya había algunos hasta durmiendo en la escalera esa de la azotea. Pero no se lo van a creer, traía agarrado por el brazo al Congui, el del Zaporito. El chiquillo tendría unos trece o catorce años. Estaba renegrío de bañarse en los muros y siempre se estaba haciendo el chulillo, el más valiente. Cuando yo pasaba por el puente Zuazo lo veía en lo alto del pretil esperando a que alguno le diera una perra gorda. Luego se tiraba, buceaba hasta la escalerita de piedra y otra vez p´arriba. En el molino del Zaporito igual, con la de ratas que había por allí siempre. Esa noche se arrepintió de ser el chulillo de La Isla, seguro. Don Domingo le amarró una cuerda a la cintura y le dijo: ¡Venga, para abajo, tú mira bien por los boquetes, y si encuentras algo sales y me lo dices! Yo creo que todos pensamos que Don Domingo era un cabrón, con perdón señora, ¡imaginarse si el chiquillo se llega a encontrar allí abajo a la pobre criatura metida en un hueco!

El pobre Congui sentado en el filo del boquete, con los pies colgando p´adentro, con la cuerda mojada rodeándole esa cinturita canijilla y mirándonos a todos, como buscando a alguien que le salvara de aquella locura… y no se tiraba, ¡qué se iba a tirar ni ná!, hasta que Don Domingo le dio un rempujón y allá que fue el valiente. Cuando lo sacaron al rato, después de tenerlo mira aquí, ahora allí, entra otra vez…, el pobre tenía un temblique que no sé como no se murió. Tenía los labios como dos pistolines, abrió como pudo una mano, que tenía ya los dedos como los garbanzos remojados, y enseñó una pasada de encaje, una pasada chica como de niña, claro. Don Domingo le preguntó que dónde la había encontrado y El Congui hizo un gesto con las manos, así en redondo, no le salían ni las palabras al chiquillo. Todos supimos que se refería a una de esas galerías estrechas de los lados del pozo. A mí me tocó llevármelo en borricate hasta la cocina, que ni andar podía el pobre. La Jacinta, que no paró en ningún momento de llorar por lo bajini, lo tuvo toda la noche liado en una manta a base de caldito de puchero y buchitos de coñá.

Los años de la ballena

Antonio Díaz González